J’ai halluciné. Elle me regardait intensément, je l’ai prit dans mes bras. La voiture était là et le mec cria :

- DE TOUTES FACONS, TU N’ES QU’UNE PUTAIN ! TU MOURRAS EN PUTAIN!

Elle éclata en sanglot. On a passé une partie de la nuit à discuter. Cette fille avait mon âge et elle ne connaissait que la peur et l’argent. J’ai finit par lui poser la question qui me trottait dans la tête depuis un bon moment :

- Pourquoi fais-tu ce job ?

- Tu sais, les femmes sont toutes des putes. Il y a celles qui se font payer, celles qui se droguent et celles qui le font par amour. Comme ma mère ou la tienne.

- Non ! Ma mère n’est pas une pute…

- D’un côté si ! Calme-toi. Je veux dire qu’elle fait l’amour contre de la tendresse, du plaisir et de l’amour. Le principe d’une pute est simple : gagner quelque chose qui est le gain de la vente de son corps. Moi je le vends, ta mère le troque…

Je me suis stoppé, à moiti é étonné et choqué par ces propos. J’ai continué à la fréquenter pendant un an. Nous nous adorions. Jamais nous ne nous étions embrassés, enlacés ou n’avions couché ensemble. Nous étions deux amis dialoguant la nuit.

Le 6 décembre, tout s’améliora. Ce samedi-là, nous discutions comme à notre habitude et puis je me suis rendu compte, en la voyant rire, que j’étais attiré par sa beauté et son caractère. La semaine, je ne pensais qu’à elle, le temps s’allongeait. Néanmoins, il s’écourtait quand nous étions dans sa chambre. C’est à cette époque que je suis tombé amoureux d’elle et c’est ce jour-là que je lui ai demandé si elle voulait sortir avec moi. Elle ne me répondit que par un baiser.

Nous étions heureux ensemble et elle reprit ses études. Elle lâcha son « boulot » pour vivre dans mon appart’. Je l’aimais un peu plus chaque jour. Lorsqu’arrivèrent nos un an, doit deux ans après notre rencontre, je lui ai proposé de m’épouser. Elle rétorqua :

- Pourquoi faisais-tu les putes chaque samedi soir ?

- Parce que…, dis-je bêtement, c’était une façon d’être aimé.

Elle m’embrassa et accepta ma proposition.

Tout dégringola, neuf mois plus tard. Je pense que ça à commencé dès qu’Adrien s’est ramené chez moi, les yeux rouges et explosés. Je lui ai enlevé son manteau et lui ai offert un café. Samira était en cours.

- Qu’y a-t-il frangin ?

Là, il m’a tout déballé. Les soupçons qu’ils avaient, ses rendez-vous anonymes, ses correspondants et surtout l’engueulade. C’était la veille. Ils s’étaient bien engueulé et il avait prit l’air pour la nuit. Le matin, vers onze heures, il eut la joie de la retrouver en pleine partie de jambes en l’air avec un inconnu. Il est resté une minute sur le seuil et l’a entendu jouir comme jamais.

Jake, mon meilleur ami, est entré quelques semaines plus tard. Ma sœur venait de la quitter pour son meilleur ami. (Le meilleur ami de ma sœur, par celui de mon meilleur ami !!!)

Dans un grand moment d’engueulade, Nat’ lui a sorti que « de toute façon, c’est un meilleur amant ». Mon frère et lui passaient de plus en plus de soirées à se lamenter.

Vint le tour de mon père. Lui, il était énervé. Il me colla un papier sur le torse et se servi un double whisky… Lui qui ne boit jamais s’est retrouvé bien torché. Sur le dossier, on lisait sur une feuille qui dépassait : « DEMANDE DE DIVORCE ». Je me rappelle que Samira me rendait heureux depuis deux ans, ce jour-là.