Chapitre I : Le début d’une histoire

Le soleil brillait sur les plaines de la région du Yorkshire en une journée de juillet. Malgré l’heure matinale, la température n’était pas loin de dépasser les vingt degrés annonçant la journée caniculaire. Depuis juin, une lourde chaleur s’était installée dans toute l’Angleterre rendant les terres autrefois verdoyantes, brûlées et l’herbe jaunie et cassante au moindre pas. Quelques agriculteurs optimistes arrosait leur terre avec l’espoir inimaginable que ces quelques gouttes d’eau rendrait les espaces verdoyants.

Plus loin, perchée sur le haut d’une colline, une petite maison se dressait fièrement. Un toit en ardoise surplombait quatre murs en brique où quelques lézardes laissaient paraître. Les fenêtres petites et carrées étaient munies d’un petit balcon assez grand pour accueillir quelques pots de fleur. La plupart de ces fleurs étaient fanées, seules les plus résistantes décoraient la maison la rendant même plus agréable et plus accueillante.

Derrière la maison délabrée, il y avait une basse-cour où poules, coqs ou encore poussins picoraient les quelques grains qu’une vieille dame avait laissé volontairement. Cette dame ne devait avoir pas plus de soixante-dix ans. Une chevelure scintillante blanche remontée en chignon témoignait de sa beauté, jeune fille. Ses traits fins et délicats, étaient marqués par des rides plus ou moins profondes. Elle s’affairait au nettoyage d’une poulallier où plumes et excréments s’entassaient dedans accompagnés d’une odeur répugnante et écoeurante.

Tandis qu’elle terminait sa désinfection, une jeune fille sortit par la prote de derrière. Elle avait des cheveux blonds comme les épis de maïs les plus jaunes et des yeux marron expressifs et scintillants de joie. Un sourire ironique et triomphant fendait son visage et elle agitait avec frénésie un livre de poche. La femme leva les yeux vers elle et la fixa d’un regard interrogatif. Après quelques secondes de silence, la jeune fille s’écria avec enjouement :

« - Regardez ma grand-mère, ce que j’ai trouvé au fond de l’oubli et de la poussière. Un journal intime, qu’en pensez vous ? »

La jeune fille tendit le livre vers sa grand-mère pour l’inciter à l’analyser. La vieille dame prit le livre poussiéreux poussée par un excès de curiosité. Elle souffla légèrement et un nuage de poussière s’échappa de la première de couverture. La femme sortit ses lunettes et se pencha un peu plus pour lire l’inscription. « Mark Thomas » était écrit en lettres d’or. La fillette ayant lu sur la pointe de pieds demanda :

« - Mark Thomas ? N’est-ce pas votre fils, grand-mère ?
- Oui, c’est lui, mon fils. Mais dîtes moi où avez-vous trouvé ce livre ?
- Dans le grenier »

Devant l’air égaré de la dame, la jeune fille ne demanda pas plus de précision et voulut reprendre le livre :

« - Je préférerai le garder pour l’instant, mon enfant
- Oui, grand-mère », répondit elle l’air déçu.

Elle rentra à nouveau dans la maison laissant sa grand-mère avec ses pensées. Cette dernière réfléchissait. Quelques minutes supplémentaires lui valurent pour terminer sa corvée et elle retourna dans la maison.

Il était dix heures et la fillette qui se prénommait Emily Shalldow avait cours de piano. Son professeur fut vite arrivé et tous deux partirent dans le petit salon pour commencer la leçon. La vieille Mme Thomas se retrouva une fois de plus seule. Tout en réfléchissant au livre découvert par sa petite fille, Emily Shalldow, elle tricotait (principale occupation de son temps libre).

La journée passa lentement aux yeux de Mme Thomas. Après une petite collation qui lui servit de déjeuner, elle partit en début d’après midi pour une promenade solitaire. Emily était partie au dos de son poney sous les commentaires et conseils de sa grand-mère. Lors de ses promenades, Mme Thomas avait l’habitude de se laisser aller. Son corps décidait à sa place du but de sa promenade si bien que elle se retrouva au cimetière. Elle ne put se résoudre à rebrousser chemin. Elle continua donc d’avancer entre les tombes. Quel triste endroit était ce ! Le ciel d’un beau bleu en début d’après midi se voila subitement rendant l’atmosphère lugubre. Les cris des corbeaux stridents et froids résonnaient dans le cimetière. Mme Thomas en eut des frissons.

Soudain, elle s’arrêta étant arrivée à destination. Elle posa son regard sur la tombe en face d’elle, « Mark Thomas 1798-1824 ». Chose étonnante, un bouquet de rose rouge était au pied de la tombe. Les fleurs n’étaient pas encore fanées prouvant la déposition de celles-ci récemment. Elle se baisa pour mieux les examiner. Elle réfléchissait à toute vitesse. Ce ne pouvait être Emily qui les avait déposé. Non, Mme Thomas lui avait défendu de venir au cimetière sans elle et cela faisait déjà plusieurs semaines qu’elles y étaient allées. Elle avait beau chercher dans sa mémoire même pas une petite idée lui venait à l’esprit. Elle abandonna cette recherche mentale et alla cueillir quelques bouts de bruyères pour le déposer au pied de la tombe. Cela faisait maintenant presque onze ans que son fils était mort. Ses yeux brillèrent et bientôt des larmes s’échappèrent de ses yeux. Elle renifla amèrement. Elle resta ainsi plusieurs heures en deuil avant de rentrer.

Elle y retrouva Emily au coin du petit salon cherchant sans doute fraîcheur. La fillette sirotait un jus de fruit frais alors que quelques sueurs coulaient le long de son visage.

« - Oh la la ! S’écria Mme Thomas, mais dans quel état êtes vous ? »

Emily se tourna vers sa grand-mère et répliqua :

« - Je m’excuse grand-mère mais le soleil est violent et monter à cheval est éprouvant dans ces conditions.
- Et votre chapeau », s’écria Mme Thomas

La jeune fille rougit devant sa stupidité.

« - Cela ne se reproduira plus, grand-mère.
- Soit »

Le reste de la journée fut moins agité et Mme Thomas et sa petite fille avaient oublié l’histoire du journal intime. Ce ne fut qu’après le coucher d’Emily que le livre réapparut dans les conversations. Emily eut le plus grand mal à s’endormir. Elle descendit donc au salon où sa grand-mère veillait.

« - Que faites vous à cette heure avancée de la nuit.
- Quelques Insomnies me perturbent. »

D’un signe de tête, Mme Thomas proposa à Emily de s’asseoir.

« - Grand-mère, qu’est-ce que le journal intime que j’ai trouvé dans le grenier. »

Mme Thomas garda encore quelques minutes de silence avant de lui répondre :

« - Et bien ! C’est le journal intime de mon fils…de votre beau père.
- Pouvez vous me conter son histoire ?
- Et bien…euh…
- Oh ! S’il vous plaît.
- Il est tard, Emily et…
- Oh, grand-mère, je ne m’endormirai pas avant longtemps et un peu de distraction me fera le plus grand bien.
- Très bien alors, rapprochez vous de moi…je vais vous la conter »